la chica de polera negra
sonríe en el tren.
parece francesa,
tiene el pelo corto,
zapatitos color sangre,
o chatitas color carmín.
piensa en paris
el pont des arts,
seguro en el morral
lleva algún libro
de Simon de Bouvoir.
La señora de Sartre
que nunca quizo ser
la señora de Sartre.
"¿Te bajas em Morón campeón?"
Me pregunta y yo balbuceo
y trato de hivanar un si.
Balbuceo porque
acaba de morir
nuestra primera conversación
en un francés
que nunca fue nuestro,
fué solo mío.
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