411

donde el álamo cruza las aspas del viento
intento poner versitos atados con cinta bebé.
dos nudos y ya están de su majestad a la merced.
mientras las muchachas buscan la forma nueva
buscan la manera de atarme a mi a sus pestañas
de hacerme sentir sus novedoso cariños
todos los ciudadanos juegan a ser niños
inventan con sus manos antiguos ritos
juegos circenses simples
y atracones de golosinas.
comen pompeyas de chocolate
catástrofes de pochoclo.

donde descansan las palabras tengo una carie
en ella los microbios se alimentan
intentan con sus dientes comer mis dientes
comen restos de berenjena
y restos de calcio.

donde pelean los valientes no hay ninguna guerra
pero la sangre corre a chorros de todas formas.
asienten los alumnos en el colegio
treinta y tres cabezitas dicen: si maestra.

donde mueren los poetas sólo queda el silencio
se callan la música y el ritmo y el volcán
lo congela todo con sus cenizas heladas;
pero un silencio bello como cisne de azúcar
un silencio que es eco de la palabra.

las muelas
mientras tanto
duelen tanto.

410

ella es un poco linda
su rostro un poco tierno
me recuerda a cosas chicas
en las que los chicos pensamos
cuando nos gustan las chicas.

me recuerda a las pastillas yapa
me recuerda a mis botines
me recuerda a las frutillas
y al olor de los gomines.

ella es un poco simple
cuando sonríe el mundo brilla
me recuerda a las cosas grandes
en las que los chicos pensamos
cuando nos gustan chicas grandes

me recuerda a los bosques
me recuerda a un balde de helado
me recuerda a los relojes
y a a la piel de los duraznos.

ella es un poco torpe
cuando corre se tropieza
me recuerda al colegio primario
la veo jugar al handball
en el patio un día de lluvia
con el equipo de gimnasia
con la gracia de un pino que se cae
besando el aire desde lo alto.

me recuerda a Demeter
me recuerda a Dios
me recuerda a la nieve
y al olor de los jazmines.

ella es un poco loca
cuando llora la lluvia calla
me recuerda a las princesas de los cuentos
en las que los chicos sólo vemos
mujeres que no sabemos bien como amar.

me recuerda a mi primaria
me recuerda a mil consejos
me recuerda que tengo que dar las gracias
por ser un piojo
y vivir entre su cabellos.

409

¿Querés que te diga que hay una luz,
un lugar hacia el cual todos vamos?
¿Que todos somos Dios y no existe nada malo?

No puedo, no puedo y no puedo
porque no me gusta mentir
para que la gente mala
tenga la conciencia tranquila.

No puedo, porque principalmente
no me acuerdo, no me acuerdo.

Sufro una amnesia de barrio
que lejos de ser una psicopatología
es un temporal terrible y místico.

No recuerdo cómo era la vereda de tu casa
ni la panadería dónde compraba
las medialunas para el mate.

No me reconozco en mis retratos
pero ahí estoy en las cámaras
guardado del paso del tiempo.

No puedo recordar casi nada,
y lo poco que recuerdo es tan fútil
cuál es la utilidad del aprendizaje
si todo se pierde.

No recuerdo el nombre de mis maestras
ni siquiera la de cuarto grado
quizás si su voz un poco
pero seguro la estoy inventando.

No me acuerdo el nombre
de mi primer peluquero
no recuerdo que edad tenía
la primera vez que fui sólo.

No me acuerdo de la primera paja
ni del segundo beso
ni del primer asalto.

Cuando uno no recuerda
es entonces necesario
pensar un poco en la membrana
en el límite que separa
lo espurio de la verdad.

penetrar en la realidad
escuchar el chisme de las estrellas
que se esconde en estos números
que escribís en la oscuridad.

todos los mentirosos
me miran a los ojos y me dicen:
"yo se lo que fui en mi vida pasada"
y yo ni siquiera recuerdo
mi última muerte.

408

Tal como arriba es abajo
repite el Hermes de abajo
lo que dijo el Hermes de arriba
reflejándolo perfectamente.

Entonces si decir es repetir
lo que otros ya dijeron
en esferas mas excelsas
por qué no decir lo mismo de "replantear"
por qué no pensar que otro ya lo replanteo
y vio la arista que uno esta por mirar
y ya se encargo de hacer jugo
con los limones que la vida le dio.

La vida es la repetición constante
de una única historia que dos viven,
la separación eterna de dos amantes
que eternamente se reencuentran,
y para siempre se separan.

Ese es el secreto del diseño
el secreto del arquitecto
el misterio del artista

...del Masón no sé,
no se me esta permitido opinar.

407

"Y sin embargo todo el mundo quiere respirar 

y nadie puede respirar; y muchos dicen 'respiraremos más tarde'. 

Y la mayor parte no mueren porque ya están muertos".

                                      -Mai '68

Andan en moto sin casco
por los carriles del metrobus
llevando a chicas borrachas
hacia lugares oscuros
dónde pueden hacerles
lo que ellos quieren.

Monstruos de cuento.

406

Anoche me besaste de nuevo
mientras el agua hirviendo
caía del cielo para levantar
el polvo de las baldosas.

Anoche me dijiste algo encriptado
"nos vemos el sábado y te explico",
comienzo a pensar que tu novio
no existe.

Anoche todo se continuaba
como la segunda parte de la vida,
como si reencarnáramos oníricos
para seguir divirtiéndonos
como sólo nosotros sabemos.

Anoche bailábamos el mismo vals
el mismo que bailan las estaciones
y me preocupaba por preparar un final
mientras besabas mi cuello
y me susurrabas al oído,
que no debo finales,
que aún no empecé a cursar.

Anoche abracé la locura
pensándote aquí cerca de nuevo
dulce fantasmita perlado
sueño de una noche de verano.

Anoche te soñé una vez más,
mientras daba vueltas
en las sábanas húmedas
del febrero porteño.