miércoles, 7 de noviembre de 2012

499


quiero decostruirme
hasta no encontrarme
y conocerme de un modo distinto.

bajar del colectivo siempre
siempre una parada antes
y caminar cómodo
por las veredas angostas
por los pasillos oscuros y húmedos
por los cuales no parece
que el tiempo fuera tan poderoso
y se agolpan en los cristales
viejas publicidades
de marcas de cacao en polvo
que ya no existen.

quiero que mi corazón
sea una habitación
con las paredes
repletas de estampitas
san francisco de asis
san martín de porres
santa teresita de jesús
san día al sol de mi jardín.

quiero almorzar santos
y que mi principal ocupación
sea tomar buenas decisiones.

498



dos palabras con dé
distinto y distante,
así es cómo estoy
y hasta que no salga el sol
así estaré.

Seguiré así de esta forma,
húmedo bajo un rocío
que tiene gusto a siempre
a siempre el mismo rocío,
mientras tanto yo cambio
y me alejo.

me vuelvo diferente a vos
y construyo murallas
para que no puedas
darte cuenta de quien soy,
la lluvia es siempre la misma.

pero no es sólo un capricho
los peces están muriendo
y yo tampoco estoy
cada día más vivo.

497



soy lo que soy
cuando nadie me habla
y en la niebla mis ojos
abandonan sus órbitas.

soy una verdad incomoda
la locura mirándote
desde el espejo,
las caras y espantos que ves
cuando cerras los ojos.

soy la macabra sonrisa
de un poseído; la pregunta eterna
vivo dentro de una bruja quemada
vivo dentro de una hoguera
vivo dentro del fuego
vivo dentro del sol.

soy el eco de la voz que fui,
ya he muerto demasiado
y aun no vivido lo suficiente.

Soy la ingenuidad de la imaginación
el cuento de hadas de la religión
un cadáver exquisito a la luz de las velas.

Soy la promesa de redención
un intento por hacer el bien sin pasión
y todo es el centro de todo.

sábado, 20 de octubre de 2012

496

 "Todos me temen" pensó,
y se dio cuenta por qué.

No era un ser malvado ni un monstruo;
era lo que a la gente más espanta:

Se había transformado...

en una verdad incómoda
de esas que te agarran de las orejas
y no te dejan mirar hacia otro lado.

martes, 16 de octubre de 2012

495



estoy en la ilusión
sumergido hasta el cuello
dormido en sus hermosos brazos.

494


sorprendeme fuego
tan solo seca esta lluvia
acata mis ordenes
quema mis brazos.

no permitas
que este puerto
se convierta en un pueblo fantasma.

sorprendeme fuego
hace nacer lo que quieras
mi conciencia es tibia
como estas flores blancas.

493


cada tanto tengo
mis ataques irracionales
de random
son saludables

y soy irresponsable
y hago cosas aleatorias
en horarios insospechados

492



una visión diacrónica
convertiría a los hombres
en la sucesión de los lugares
en los que se han puesto.

albedrío es elegir
que linea dibujar en el sol
con el andar de la tarde
en un presente que se estira
hasta dónde vos quieras.

cerrá la boca
tapate la nariz
y sopla bien fuerte.

gira sobre tus talones
volvé a tener trece
a ocupar el lugar
que tu fantasma ocupo.

491



investiga las zonas amargas de tu boca
lanzate a ti mismo
a los astros que aún no estallan
estrellate contra los asteroides
hartate de las estrellas
y ahí recién
unta tu paladar con miel.

490


hay jueves en los que siento
que estas letras son dudosas,
que no saben nada
y sólo quieren plantear preguntas.

seré acaso el jinete de una poesía incierta?
no lo sé, tengo mis reservas
pero puedo morir si no ando repreguntando
haciendo honor al don de la curiosidad
me dan ganas de pararte en seco
sacudirte por los hombros
preguntarte:
"y vos ¿de qué estas escapando?"

yo quiero saber
cómo es el rostro de Dios...
los gatos mueren por mucho menos.

viernes, 12 de octubre de 2012

489


solo un hombre
no puedo matar al tiempo
y el nogal ya ha estirado
sus ramas sobre el abismo,
hoy esta seco y grave
y los tomates
se han podrido.

ya el otoño desnudó al cerezo
que es esta vida
que también es un poco tuya
pero mas que nada
de la cadencia asesina
y de los almanaques flacos.

ya la luna caerá al fuego
lo se porque lo siento
aquí dentro de mi.

Por lo menos los que quiero
habrán dejado sus cuerpos antes
y conservaran intacto
el embriagante recuerdo
de su gloria plateada.

y tras el fin del pan
y tras el fin del cielo
cuando triunfante entre
en la ciudadela de oro,
imperante la verdad
me hablará al oído
para decirme:

recuerda que morirás.

miércoles, 3 de octubre de 2012

488


te veo agolparte húmedo temblando
bajo el endeble refugio del chiste
escueto toldo porque no te deja
ser capaz de presentarte
desnudo frente a la noche.

y yo no sé si lo que soy para vos
y lo que soy para ustedes
es lo mismo que lo que soy para ellos
pero a los hombres que en mi viven
los siento cada vez más parecidos.

me veo corriendo sabés,
avanzando desenfrenado
hacia el río que nace en el cielo.

quizás no soy tan felíz
quizás no río tanto
pero cada vez
me parezco más
a mi mismo.

487



buscan ser comprendidos
en sus mañas y berrinches,
buscan miradas complices para sus picardias,
risas para sus chistes.

quieren ser queridos
pero a la ves se sienten mártires
necesitan ser apreciados
por haber sido vanguardistas
maquiavélicamente buscan el respeto

su obra de arte es lo que creen que son
creen que son esto sólo
lo creen por algo
por lo que sea.

y es esa añoranza
la fuente de la ingenuidad
que lejos de ser virtud
es síntoma de cobardía
porque el incomprendido
tanto como el que se adapta bien
sólo busca la felicidad...

yo solamente quiero ser sincero
aunque sea una sola vez en la vida.

486


cafe con leche
y una novia con aparatos
un cielo azul.

sexo seguro
seguro sexo
el barrio con olor a lluvia.

vegetariano y punk
skinhead hare krishna
un centro cultural hermoso.

contrastes tres
tirstes tigres
y la clásica
el vecino y el metegol
los árboles y las veredas
las calles de flores
las flores en la calle

el amor y el dolor
una piba linda en el bondi
una piba linda de puán
una piba linda en el antro mágico
una kioskera linda

la primavera y el último resfrío
el verano y los mozquitos
vos y yo
una masa crítica
una masa crítica nocturna
una gratiferia
y nacida puta y virgen
hermosa y autogestiva
anárquica y amerindia

una FLIA que te rompe el alma
un fernando fader tomado
un parque centenario sin rejas

485



las sombras y el lobo
la tormenta acá adentro
siendo viento grande
música en las copas
de los paraísos.

gloria y madrugada
siniestro guerrero
asesino silencioso
o bélica guerra.

triunfo romántico
de la sangre al suelo
el hombre hecho patria
y la tierra hecha madre
ríos de savia
dios salve a la noche
dios salve a la muerte
dios salve a su sangre
monte de arañas
montaña de escombros
dios salve al hijo del hombre
dios salve al monstruo sin nombre
mi cruz esta tus hombros
mi cruz esta invertida
igual que la de los santos
igual que la de los demonios.

futurismo y helado de vainilla
heladas máquinas de matar
un tacho de helado para el domingo
para después del bautismo
de tu ahijado.

todo esta perfecto
pero cuando vuelvo a estar sólo
vuelvo a ser
la misma sombra de siempre
que fustiga a la carne
que muere en la mente.

484




no hay nada más horrible
que las letras que empalagan,
no todo es amor en el mundo
ni los conejos son tan esponjosos
y ver sólo las cosas lindas
es también ceguera a medias.

donde la mayoría de las mentiras
son naif
la belleza es la armonía,
no los corazones rosas.

y la armonía puede ser música
pero también puede ser guerra
ejércitos de hermosos cíclopes,
vástagos en las ramas
luchando por germinar
y muriendo algunos.

locura es negar lo siniestro
la pelusa del durazno
es lo más necesario de todo.

483



"no puedo nena"
le dije y me aleje de sus brazos
replegué mi conciencia hacia adentro
y di marcha atrás
trepando por la enredadera
moviéndome por el pastizal.

subí por los árboles
y abrí la boca para beber
la  brisa de la primavera.

cerré los ojos fuerte
y sentí a la savia correr
presionar mis arterias
desplazando a mi sangre.

me perdí en el bosque
y escribí un poema en mi mente,
desesperado trate
de revivir sus recuerdos
de recordar su mirada
de mirarlo al espejo
de buscarme en su barba
y nada.

y ella ya estaba lejos
un punto lejos
y deseé con toda mi fuerza
que me comprendiera.

se lo dije sin decirle nada:

"te pertenezco
pero también soy árbol
pero también soy yuyo".

viernes, 21 de septiembre de 2012

482



astro suave sol
luz saber eres ya
verde gloria primaveral
Demeter virgen trigal
mujer diosa ser-puente
ser puente entre vos
y la naturaleza
y el universo
y Dios.


eres la ere de romance
eres la ere de ruido


ser sexo serpiente
ser trigo y ser simple
cadena materia eres ya
ninfa etérea tierra

yo te amo primavera
y yo soy las lenguas que hablo
y los fantasmas me temen
porque el hombre-león
cuida de mi.


481



mi lugar favorito del mundo
es la terraza de mi casa,
es la terraza de mi casa de noche
cuando los felinos hablan lengua cristiana
me enfrentan y se escabullen
y pelean hasta morir en mi jardín.

sobre la terraza de mi casa
se inclina un árbol bajo el cual
yo canto los nombres eternos.

y cuando al fin selecta,
la predilecta diosa noche
viste al eterno asesino
celeste y frío cielo
hermoso que amo tanto
(en el que esta noche veo
a los dioses y demonios
bailar entre sus astros)
la electricidad sube
por mi columna.

480


subirme a la cima del mundo
y desde allí
dejar caer mis gritos como lluvia:

Si hay fantasmas...
¡Qué ellos se coman mi dolor!

479

poemas cortos que te rompan

como trompaditas secas
a la napia que ya te sangra.

alcohol y gasas para la trompa
te da el farmaceutico
que trata bien a todo el mundo.

478



vamos a la plaza a tomar un jugo
una palabra que demuestra
la inocencia
lo real.

477



hablo de la eternidad
con una elocuencia qe maravilla
y no sé lo que es.

la omnipotencia es simplemente
lo que se sigue de una contradicción,
cualquier cosa.

ex falsum sequitor quodlibet,
si y no al mismo tiempo
juntos y separados
jugando al amor
y llorando la distancia
todo al mismo tiempo.

cyntha bheda abheda.

Dios es la violación
del principio de no contradicción,
pero la eternidad
se me escapa,
como las semillas del limon
que caen en el vaso.

476



la primavera trae consigo
a loz mozquitos y a la lluvia,
a los pantalones cortos
y a los buzitos canguro.

la primavera
da lugar a la guerra florida
al sacrificio humano
en la humeante boca de Dios
que si es alimentada correctamente
pinta tibias esmeraldas de sangre
en los árboles casi muertos.

la primavera regala
y a mi me da ganas de regalar
de regalarme y de regalar,
la primavera
es el cumpleaños del mundo.

y yo no sé si la primavera
trae consigo al romance
o a los poemas de amor
pero
la primavera me da ganas
de traerte a vos a mi cama
en la playera pasarte a buscar
y con las ventanas abiertas
escuchar a la minita de cat power
que nos recuerda
que somos criaturas del viento
y que el viento es salvaje.

475


para aldana.

la violencia de la noche
de las tres marias y la luna
la violencia corruptora que desmembra
por dentro del pecho oscura nace hermosa y afirma:

la guerra es simplemente
una forma de reciclaje.

474


las paredes guardan tus dibujos muertos
dibujaste serpientes para ser serpiente
la sangre tiñe la piedra
el sueño y el sudor tambien.

llenar de magia la cueva húmeda
y deslizar mi mano asi
por tus vertebras
que me regalan tiempo.

seamos eternos fractales.

473



todos le temen a la muerte,
todos temen morir mañana,
que se apaguen las luces,
y que no quede de lo poco
nada.

yo elijo crecer
creer y entender
apreciar a la muerte
afinadísima dulzura
solemne cajita musical.

yo elijo crecer
creer y entender
que seré mañana el petróleo
que alimentara a tu máquina de coser.

El Tiempo es el verdadero monstruo
la muerte sólo recicla.

El tiempo maldito y hermoso
hace nacer montañas
para luego devorarlas.

472

una gripe
dos cafiaspirinas
un vaso de tang tibio
mal disuelto,
y a trabajar sin dormir
y a la facultad sin leer
y a la calle sin vos.

no estas en mi facebook
no estas en mi vida,
no esta tu perfume
escondido en ninguna flor.

asi te niego en el tráfico
en el colectivo lleno
en el llanto del nene
en los malos padres.

asi te niego en la gente
en los semaforos
frente al perro de la gomeria
frente al esperjo en la madrugada
te destierro de mi.

me voy a trabajar
enfermo.

471


filosofía

muchos acotan,
muy pocos enuncian,
y la gran mayoría
ya estan muertos.

lo saben las estrellas.

domingo, 9 de septiembre de 2012

470


ir para adelante
como si no fueras férrea ancla
como si las alas no estuvieran mustias.
determinado hacia adelante
a luchar contra los gigantes y coloridos
arácnidos del futuro.

ir hacia adelante
en una máquina del tiempo
hasta cuando ya no me guste
la chica con la que me acuesto
y que no estés ahí
siendo piedra pisapapeles
para recordarme que una parte de mi
sigue allá.

tirarme a mi mismo
de las orejas hacia el futuro,
ir hacia adelante determinado,
cantar los salmos del salmón,
y hacer culto a lo imposible.

este poema nació al mediodía
pero eligió escribirse recién ahora
recién, recién, recen diez
avemarías
gratiaplena.

miércoles, 5 de septiembre de 2012

469


la religión y el amor,
la ciencia y el arte son lo mismo.

el pensamiento y el arte son lo mismo.
cuando todo se hace uno en uno
en un recuerdo de crayones crayola,
cinco años, sólo cinco años.

mi muñeco de los cazafantasmas
cumplía tres años,
el doctor raymond stantz
de los cazafantasmas.
mi primer recuerdo
mi rosebud.

yo y mi hermano
yo y mi hermana
yo y mi hermana y mi hermano y dios.
tres años y un sweater blanco que picaba
una foto en la casa de una tía de castelar.

cinco años
con mi manito saludaba y decía tengo así
y mostraba los cinco deditos

lo mejor que había sobre la faz de la tierra
eran los abuelos.

una niñez que comulga
que anda en bicicleta,
suave y artística,
simbólica.

luego llego adolescencia,
y llegaste vos ebria de miel
tersa hada de blancos pechos
brindamos en el cáliz de la eternidad
y fuimos uno.

sexo y dios
tanto sexo perfecto como puedas soportar
bebé del manantial de la muerte hasta saciarte
épica sombra.

hoy es la plenitud ecuación perfecta!
vivo la gloria de mi conciencia!
fémina escultura andante!
matriz deseosa loba muerte noche
gélida eres de nieve princesa
tu estirpe es de placer ninfa una
te amo como a mi muerte
te amo en el infierno
si fuera necesario.

el odio y el amor
son lo mismo.

468


hay hombres y mujeres estériles

hay mujeres-desiertos
que se pudren y mueren
como nueces que nadie nunca abre.

hay hombres tristes
que muerden y matan lo que son,
que se suicidan espiritualmente.

luego prolijamente
tapan los agujeros
cada mañana se afeitan
y se vuelven impermeables
detrás de sus maquinas

hombres y mujeres
que jamás miraran hacia adentro,
humanos sin arte
incapaces de investigarse.

tienen miedo
de que al volver la mirada hacia adentro
no halla nada,
nada más que silencio.

y quien muere con su música adentro
hace que el universo llore,
porque ha malgastado su tiempo.

467



me gusta tener 33 contactos online
me gusta despertarme a la madrugada
mirar el celular y que sean las 3:33
me gusta que la caja registradora del local
cierre en 666 pesos.

me gustan los números,
pero más me gustan las cifras,
pero más me gustan los significados
y aún más los significantes.

amo haber nacido en esta época,
amo a Internet y al árbol
de la puerta de mi casa,
que tiene 108 ramas.

martes, 4 de septiembre de 2012

466


pibes buenos
que hacen culto a la amistad
simples, acá cerca,
a unas cuadras,
acá cerca,
tocándome el timbre,
de este lado de la puerta,
acá
sentados a mi lado,
pibes que sonríen,
artistas,
de este lado de mi piel
son como hormigas
que caminan mi piel
desde adentro.

hormigas y amigos
y alguna que otra
piba linda.

465


el cosmos siempre
si no es siempre
no es cosmos.

también alimentar
el ego de los ególatras
es justo y bello.

el cosmos siempre
la eterna ley.

también reírnos
cómplices bajo las sabanas
es nuestro derecho.

inexpugnable
in-alien-able.

jueves, 23 de agosto de 2012

464



hermosa noche
negra hermosa
sexo tibio
dulce noche

tu viento me parte el corazón
cala hondo en mi alma
me mata un poco.

negra hermosa
noche hermosa
sexo tibio
dulce noche

tu sombras anidan mundos secretos
tu cielo es mi sueño más límpido
puro roble dulce miel mujer.

y la fuerza secreta de la poesía
es dejar de escribir versos
para hacer cosas.

martes, 14 de agosto de 2012

463


Nunca será fácil escaparse,
los ojos espían y cuentan
me escondo y me buscan
entre los tiempos me buscan
detrás de aquella columna
adentro de aquel reloj.

Se me esta agotando la poesía
esa que le gusta a las mentes
y tu analista no me recomienda,
para ser parte de tu vida.

Nunca seré famoso
ni el padre de tus hijos.

En agosto llueve,
yo quiero dormir
y soñar que vuelo.



miércoles, 27 de junio de 2012

462



los punks sentados en la vereda
cansados y sucios
en partes iguales
son el microcaos
del macrocaos.

no podemos ser
todo lo que queremos ser
pero intentar
es el nombre de la canción.

reflejo borroso
de un discurso horrible
desmoralizante
y desodorante.

los punks consumiendo
cuero y drogas y tachas.

eternos adolesentes tontos
presos de su ignorancia
y de nuestra ignorancia
temerosos del destino
que se llama domingo
que se llama lunes.

las pibas punks siempre
siempre consumiendo
pidiendo plata
comprando cerveza
pobres punks
pobres pibas punks.

los punks mandan
a las pibas punks
a pedir plata
para la birra.

los he visto hacerlo,
infectados de chauvinismo proxeneta
las mandan, y su utopia igualitaria
se les va al diablo,
los punks son tan horribles
como el resto de los terrícolas.

461


puedo reconocer a tu lengua
en una foto
en cualquier foto
o en cualqueir punto
del sistema solar.

460


hoy para vos soy una sombra
un trauma silencioso
una patadita eléctrica
una valla que ya saltaste.

y yo no se que eres para mi
un sentimiento tibio
tal vez nada, quizás poco...

pero el mundo simplemente
se me miente bello sin ti
quizás no soy
lo suficientemente valiente
pero este sitio no puede ser bello
asi, de esta forma
sin espuma el mar
y la comida sin sal
hasta morir,
sin vos.

besarme hubiera sido más simple
que perderme
en todos esos años de terapia.

martes, 19 de junio de 2012

459


somos un sueño un poema
un juego que Dios juega
la raíz oculta del árbol
el tronco las ramas y el fruto

somos un pretexto una excusa
la respuesta a una pregunta
que se contesta todo el tiempo
"No, aún no, no estoy listo,
no aún no, tengo miedo".

los verdaderos fantasmas...

somos nosotros.

458


nos aventuramos a dar pronósticos
como si realmente supiéramos
acerca del clima,
en ascensores.

sin saber
que a la secretaria del dentista
que baja con nosotros
a abrirnos la puerta
se le acaba de morir alguien
y no le interesa
si va a llover o no.

457



vamos
pregunta
pregunta bien
pregunta pregunta
¿quién es él?
pregunta de una vez.

¿quién es el muchacho
que toca la flauta
a la orilla del río?

vamos
pregunta
pregunta por favor
no tengas miedo
tu psique es compleja
pregunta pregunta
y mira hacia adentro.

¿quién tiene la culpa?

no a madurado aún
el fruto del vientre
de nuestras madres mandarinas
alfabetos cargados bien.

Haz las preguntas correctas
juega los juegos del lenguaje
investiga tu mente y tu ser.
mira hacia adentro.

preguntate:
¿fue acaso mi error?

vamos
de una vez
no demos mas vueltas
falta el reencuentro
en el metro en Madrid
tu estarás comiendo una fruta
y yo te miraré...
no diremos nada.

¿eras tú tonta aparición?
¿eras tú tonto reflejo?

invitame a la reflexión,
la sincronicidad sólo se vé
mirando hacia atrás.

la hermenéutica para leer tu vida
no la tengo ni tengo tu vida
ni tengo nada
nada más que unas pocas preguntas.

tu tienes a tu vida
leela.

456


¿cómo pensás que es posible enamorarse?
más descreído cada día ando,
el hedonismo tapa los canales sutiles
por los cuales la belleza
puede entrar a mi alma.

¿en qué placeres te perdes
hasta olvidarte de quien sos?
¿valen la pena?

sentirme igual que vos
que usted, que ti,
sentirnos iguales,
sin mancillar el erotismo
con la creencia hegemónica
del supuesto desbalance.

tu útero es la única ley que respeto
tu útero que es cosmos,
que es nuestro,
pero no nos pertenece.

cubrite mujer del viento
cubri tu piel con piel
y escapa de los lobos,
busca a quien no te ame
con los ojos.

sentí el pudor de sentirte diminuta
y nunca busques la aprobación de nadie
porque en el afán de la justificación
se cuelan por la rendija
las fisgonas voces del pasado y del futuro.

lo que hoy has hecho has hecho siempre
cuida de tu vientre con recelo
cuida de tu sexo,
porque son tuyos pero no sos vos.

alquimia de ruido en canela
sos el olor de los seres
que eres pero no sabes,
sos el sustrato de lo que muestras
muestras mostras monstruos
eres los acentos en las vocales.

pensate e inventate
muéstrate
pero jamás te vendas.

455


rapándonos las cabezas
nos alejamos paulatinamente
de las pautas de consumo;
crece el abismo entre nosotros
separándonos, nos volvemos islas.

vivimos el luto
con el sonido de los aparatos
jugando de batifondo
minipimmers, licuadoras,
partidos de fútbol
que no me importan
en estos días de tristeza torpe.

sin sexo
sin amor
sin gracia
todo simple sucesión
el dolor de no poder
ser agente de la cuestión
y entregarse a la rima fácil.

454


el tridente de Shiva
se llama trishula
y apunta hacia esas chicas
en el trimarchi
en el cuatrimestre tibio
de la facultad.

diseño gráfico y muerte lenta
dolor de corazón
corazón a la venta.

¿cortar el cordón umbilical?
ni loco.

¿locura al acecho en las sombras?
bienvenida locura locura,
te esperaba desde antes que existieras.

El poliamor me da asco.

453



me llamo como vos
y no lo sabía;
y siempre frente a mis ojos
tan obvio, tan simple,
tan hermoso.

rítmico baúl de sirenas
tumba eterna y dócil
suave y asesina cadencia
azul gigante
rey de agua.

hablar de vos es hablar de todos
hablar de las cumbres
de las nieves altas
de los tibios estuarios.

siempre tan evidente
y tanto tarde en darme cuenta
de que para empezar
mi nombre empieza con el mar.

452



venís acá cruzando los años
imposible tu empresa
pero tu viaje,
tu viaje llega
hasta acá.

todavía no salgo del sueño
y ya han pasado las horas
pero torpe me muevo aún
entre lo onírico y la vigilia
masticando a los entes de niebla
que toman tu forma para confundirme
mientas el aguanieve cae en mardelplata
o en mardedónde
sea que vos estés.

451


en el cielo
pero ya de mañana
gélida la luna
como picaporte de la puerta
de la entrada al paraíso
cómo helado saludo a la calle
las manos casi quebrándose
casi se rompen
en el cielo.

adentro de la casa
tomamos mate
adentro de la casa.

locos buscamos prendernos fuego
y que el amor que hagamos
sea lento
sutil
sensible.

sábado, 2 de junio de 2012

450


qué hacer con todo esto que nos llama
desde la otra punta del universo
nos golpea la puerta
y nos hace pensar
que valemos algo.

¿dónde lo ponemos?
¿qué explicación le damos?
¿dónde están el resto de las preguntas
que no podemos hacernos?
¿qué es este eco?
¿qué es este sonido?

buscamos respuestas tanteando en la oscuridad
hablando de amor buscamos respuestas
en todos lados las buscamos
las buscamos en el sonido
y no las encontramos
las buscamos en las pequeñas casualidades del día a día
y a veces, aveces sólo un poco
a veces sólo un poco pero basta
a veces tenemos pequeñas certezas
pero nunca, nunca seguridad.

Ese,
ese es el problema.
¿Por qué?
Porque las flores
quieren ser árboles
también.

449

puede ser otoño
y también puede hacer calor,

un chicle no alcanza para hacer globos
mínimo dos.

si un colectivo esta lleno
y hay dos asientos vacíos
seguro están vomitados.

en gastronomía
los sábados se trabaja más
siempre.

hablar fuerte no garantiza
ser escuchado.


la humanidad
vive con un desajuste en su psique,
hace tantos siglos tantos.


amar es tranzar y tocar colas.

...entre el revoltijo de certezas
encontramos algunas cosas ciertas

las puertas sólo son lindas
cuando están abiertas.

448

Dios es una planta.
Dios es una piedra negra.

447


rasgos metálicos
fría lluvia metálica
catástrofes por todos lados

un orden que busca ser ordenado
que espera que alguien
le de forma
le de un beso
lo haga sentirse perfume
sentirse pulcro
sepulcro de mariposas
las cosas que no decimos
nos comen por dentro

como balas
como lluvia de balas
como el frío en la noche
como gotas de plomo
roció de mercurio
como botas que no caminan
nunca.

446


mirame aun cuando no puedas
cuando tu vista no te lo permita
cuando tus ojos no te lo permitan

mirame aun cuando sea imposible
soy brillo duro, dura tormenta
soy un espectáculo pesado
soy un gran desorden.

martes, 29 de mayo de 2012

445



mi maestra es una flor
sus palabras son perfume
joyas brotan de sus manos
y la tierra entera
se rinde a sus pies.

sábado, 26 de mayo de 2012

444



Se mezcla la palabra en el sonido
se disuelve la vibración
en el pensamiento
y la cadena de oro
nos tira hacia arriba.

Entonces se detiene el mundo
y caen las lágrimas del cielo
como lluvia de flores,
los mil colores
que brillan en el ojo
se guardan en el corazón

es entonces cuando
la férrea convicción
que en inmutables soles
se hace verdad y se muestra
aurora, desnuda, eterna:
la certeza de que hay
un sólo amor
de dos que se quieren.

Dios
el amor de dos,
de dos personas,
en cada cuerpo,
eternos siempre.

Todos nosotros
somos su sueño.

443


gente de antiguo que hoy empieza
a parir a las hormigas negras
sus sentimientos frescos
son el bálsamo de mis quemaduras.

unto sus poemas sobre
el incendio de mis manos,
las miro a ellas un rato,
a mis manos,
y me imagino a sus manos
haciendo nacer a la poesía.

poetas acá,
en mi barrio,
acá brujos,
magos.

gente con superpoderes
superhombres o supermujeres
en un rango de diez cuadras.

acá
siendo el ungüento
que puede curarme.

sábado, 19 de mayo de 2012

442


Pon tus manos en la coyuntura
de mi cráneo y ábreme con tus garras
la tapa de los sesos.

parteme al medio como una nuez
juega con mi cerebro
exponlo al sol.

quiero que se velen los recuerdos
que se revelen los secretos
y los rebeldes también
que se rebelen.

sopla tu poesía en mi calavera
quizás así los hemisferios
se amiguen.

quizás así los truenos
sean sólo truenos.

Pon tus manos sobre mis hombros
y mantenme sentado en la silla
 mientras realizas la operación.

Hazla rápido, de una vez,
hazme olvidarme de quien soy
quítame estos campos de maíz
quítame el trigo
quítame a mi mismo
de mi mismo.

Y cuando estes por terminar
cuando entre sutura y sutura
ya estes por cerrar
deja caer adentro mío
sólo este verso de canción:

Dios es parte hombre
y en parte león.

441




¿pueden ser bellas las palabras nacidas del hastío?
¿es lícito poner en este poema:
me vendría bien un corte de pelo
este fin de semana estudio
al final el colectivo vino rápido?

lo apreciaría el gigante gris
que a los jalones
arrastra mis pies
en la vuelta a mi casa,
lo leería ese gigante de luna y niebla?

¿lo leería en el tren,
el fantasma que mantiene mi cabeza gacha
que hace que mis ojos duelan en la cama
que mis manos muden su piel?

ser serpiente y atinar
a escupir veneno al soldado inerte
movilizar al desalentado
ser serpiente y resucitar
a Lázaro, y darle manzanas.

somos las serpientes
somos nuestras tentaciones
y hay quienes viven y festejan
a nuestras expensas
y ellos no trabajan.
pero nosotros
nosotros somos las serpientes.

Pero yo estoy harto de ser un reptil
de andar sigiloso entre las baldosas
quiero pasión de una vez
quiero picante y sensación
sangre y furia.

estoy harto del letargo
del reducto y del refugio urbano
inventado en esta ciudad
dónde las ochavas son camas
de quienes viven
quizás más que yo.

estoy harto de los mesías
de las sectas y sus discursos,
harto de los fanáticos
harto de los filósofos.

Es en medio de este sin sabor
en dónde quién interroga ha desaparecido
y se reitera la pregunta
sola en el éter:

¿pueden ser bellas las palabras nacidas del hastío?

No lo sé,
tal vez lo sean,
estoy cansado.

440


reminiscencia acá estoy
para que estires la frazada que me cubre,
vestimevísteme canción de la infancia,
como sólo vos sabes hacerlo,
vestimevísteme de cuento,
que esta noche quiero
volver a ti.

quiero equivocarme
si es necesario arrepentirme
pero mas que nada aprender.

levanta el velo que te cubre
y muestra tus piernas adolescentes
muestrame tus brazos de leche
aún así como eres, borrosa, fémina.

quiero vivir la pasión
si es necesario asumirme en la ignorancia
pero mas que nada aprender.

seamos honestos historia
maestra de la vida
seamos honestos
cómo el rocío al pasto
cómo el nene al helado
que lo come sin más.

quiero errar y aventurarme
en las fauces del lobo
vestirme de oveja
y dejar que las musas
me hagan su presa.

439


acá me tenés
pensando esta lluvia
en esta noche de lluvia
pensado en la posibilidad
de que lo que quisimos hacer
hubiera sido legal
en la realidad
de los ángeles.

quizás sus leyes
se hubieran ajustado
a nuestras intenciones,
quizás podríamos en el cielo
habernos bañado en perfumes,
las leyes sutiles
han de permitirlo
supongo.

y es que aventuro la noción
del TAL VEZ que es canción
que se escribe en la estatua
del procer que soy.
se escribe de la mano de un adolecente
una convicción política
una noción teológica
mas profunda que tu útero
mas profunda que tu bebé.

VIVA CRISTO REY
escrito en crayones
en el monumento a Caín,
escrito por cristo mismo
bajo esta lluvia,
encapuchado
pensando en la posibilidad
de que su vandalismo
quizás sea legal
entre los ángeles
quizás, tal vez.

quizás podríamos
bañarnos juntos
y quitarnos
el olor amarillo
ocre
de la enfermedad,
que nos mata
desde que nacemos.

quien crea en mi
aún muriendo
vivirá.

438


los santos aman antes de conocer,
creen sin ver y pueden
volar en los sueños.

Pero yo...
YO
volvería a vivir esta vida diez veces
si de esa forma pudiera saber el nombre de la nieve
de la nieve que no nos moja.

volvería a vivir esta vida diez veces
sin con ello pudiera lograr hablar con los animales
los animales que me miran y me hablan
y yo no los entiendo.

volvería a enamorarme diez veces de vos
para convertir a esta cárcel en un palacio tropical
y vivir la jungla tibia, y sus frutos
del color del sol.

volvería a vivir esta vida diez veces
a enamorarme de ella, de la otra
y de vos.
si así pudiera hacer nacer
a las letras perfectas
para acariciarte con ellas
bajo las frazadas
bajo la lluvia de plata
sobre el tobogán
el de al lado
de la calecita
en el cual
morí cuando te vi
por primera vez.

437


una esposa petisa
una pava
un rancho en el campo
y escribir
en medio de mi pobreza.

petisa o poetiza.

sábado, 5 de mayo de 2012

436


Nuestras voces que son
azules y picantes como truenos

un mural pintado por artistas ciegos
es la canción que vive en nuestras bocas
nuestras voces son pesadas.

nuestras voces que son solemnes
y anclan en puertos prósperos
y se perfuman de canela
pero no se vuelven delicadas.

nuestras voces como lianas frías
como cables de cobre con corriente
como descargas de metralla en tus oídos.

ellas como guerra
diez de ellas
tres de ellas
estrellas
desde nuestras lenguas
hasta sus oídos
raspando.

nuestras voces quebrando todo
cortando una manzana e cuatro
y recibiendo el gajo mas dulce.

nuestras voces como todo
como sonido único
fuerte y terso
acercándonos
por siempre
al centro.

nuestras voces como
el centro de todo
y de la tormenta.

miércoles, 18 de abril de 2012

435


vamos a ver cómo esta la Juan B. Justo
vamos a ver cómo esta tu corazón
soplan tornados, hay niebla y fantasmas
mal-logrados espíritus sin amor.

la supresión del discurso
puede ser zen
pero puede ser también
totalitaria, más si llueve.

vengo de ver como quedaron las veredas
vengo de ver cómo quedaron mis dientes
ríen las nenas, hay silencio y misterio
entes que cabalgan el silencio.

eso
el silencio
el silencio después de Bach
el silencio después de tu bocha
el gusto a sangre en la boca
el gusto a tu boca en mi boca
las papilas gustativas
el callejón de los tornados
las encías sangrando
y las tríadas sagradas.

sonidos parecidos
tonterías que no pueden
elevar tu ser hacia esferas sutiles
celestes y sutiles.

La supresión del discurso,
el viaje hacia adentro,
el cénit del monzón.

Cinco palabras:


Todo esta en el corazón.



434



Apareció súbitamente el ilusionista
y fue interrogado:
¿Quién eres poderoso mago?

"Soy solo la sombra
de un personaje ficticio
que se siente real
en medio de un espejismo.
Soy solo tú
recordándote
a ti mismo".

433


experimentar los más excelsos placeres
incluye ser testigo de las más dolorosas penas.

contemplar al mal brillando
en la más profunda oscuridad
es también ver a la más arcana verdad
que es el tiempo matándolo todo,
rompiéndolo todo
y masticando a las generaciones.

Ver a la eternidad
es admirar como el tiempo,
se come a tu estirpe.

Entender a Dios es decir:

"Yo soy la muerte
que todo lo devora"

hasta que se vuelva
verdad.

432


la parte más difícil de la locura
no es aprender a aceptar
que el mundo dado por fuera
no existe.

los mundos internos no pueden jugar
en la misma cuadra que la pretensión de objetividad
y tu sonrisa no puede ser comparada
con la inmensidad del zodiaco nocturno,
pero se puede intentar.

el discurso interno se transforma
en la esquizofrenia del colectivo,
la disputa entre el diablito y el angelito,
y la teoría esotérica acerca del nene
que nació sin ombligo.

vivir sin tu amor no es la parte complicada
aprender a morir sin él por otro lado
es tan herculeo cómo amaestrar hormigas
o besar a las ideas.

la parte más difícil de la locura
no es aprender a aceptar
que el mundo dado por fuera
no existe, sino,
que el mundo dentro nuestro
también cambia.

431


estoy harto y cansado
de ver a un loco
con la mirada vidriosa

ya no puedo tolerar
la ausencia de la forma
en la que se pierde mi esencia
cabalgando una sonrisa infantil.

volviendo-se-me-nos borroso(s).

dejalo, pobre, dicen todos
vocación de santo tiene
pobre santo que no salta
no se anima a dar el salto
cuestión de tiempo quizás.

pero ya no aguanto la soledad
la inexpresión y alienación
la ausencia
y la carencia de contacto
ya no las aguanto.

estoy harto y cansado
de ver a un loco
con la mirada vidriosa
en el reflejo de mi espejo

un loco que busca convertirse en mi
meterse a través de mis talones
en este cuerpo que sospecha
todo el tiempo,
que puede ser tarde
que puede ser mañana
que puede ser lo que quiera.

miércoles, 4 de abril de 2012

430



este cuerpo es un árbol
sus brazos son ramas
y raíces sus pies.

La sangre es la sabia
y sus acciones los frutos,
los pensamientos sus hojas
y el viento es la mente.

su tronco es el tronco
y su corteza la piel
su vida es la vida
y el otoño la vejez.

Este cuerpo es un árbol
y la paciencia es su religión
el canto de las aves sus salmos
y su sacerdote el mismo Sol
que al oído le dice:

despierta alma dormida

429


hoy te vi y te parecías
tanto a vos te parecias
y si es nena celeste
y si es nena rosa
y si es nena lila
y si es nena violeta
y si es nena margarita
y si es nena nomeolvides.

hoy te vi en la guerra
corriendo hacia mis balas
para que la mugre de mis manos
inundara tus heridas
esbelta y ágil
corrías hacia las descargas
que son estas
que son palabras.

te di muerte hoy acaso?
nos dimos muerte?
nos dimos alguna véz
algo mas que eso.

Nomeolvides Perez
Nomeolvides Fernandez
Nomeolvides Garcia

Se va a llamar
como las flores

y se reiran en el
registronacionaldepersonas.

428


Quiero hacerte mi esposa
para que rasques mis costillas
con tus uñas, así, rascalas.

Mimá mis costados
besame la cavidad toráxica
infla mis pulmones, así,
inflalos.

Como si aún pudiera respirar.

427



bajo la sombra del paloborracho
lleno de viento mis bronquios
y en un abrir y cerrar de ojos
ya esta frente a mi-mi obsesión

poder vivir mil vidas
en el silencio
entre dos pensamientos.

426


el secreto más hermoso
es el que guardan los árboles
que mueren sabiendo que no mueren.

el extasis más grande
es ver la belleza de la vida
y entregarse al trance sonriendo.

425


bese el abismo desnudo
yo y ella y su abismo
el sabor del humo.

bese a la oscuridad
y la lluvia me mostro
que cualquiera de nostros
puede volverse loco
o tener anginas.

424


"Según Plinio el Viejo sólo un hombre en el mundo, 
Zoroastro, 
había nacido con una sonrisa en los labios, 
lo que auguraba su sabiduría divina"

esta noche entre nuestros brazos
nace una religión magnífica
nace todo el tiempo
aunque nos amemos sólo así
sólo con los brazos
y la veamos 
sólo esta noche.

a través de las cortinas
despunta tan bello el sol
pero ...

nuestros ojos cerrados son criptas
galerías y catacumbas
iluminadas por fuegoeterno.

Adentro nuestro esta el tesoro
pero mientras tanto
esta noche entre nuestros brazos
el mazdeísmo nace como filosofía última
y zaratustra sonríe en tus labios.


jueves, 15 de marzo de 2012

423


preguntáronle entonces por su patria,
el metió tres dedos de la mano en el suelo
y se llevó la tierra a la frente
vistiendo como insignia un amor salvaje
se quedo en silencio, calmo,
hermoso como el río en la noche.

422


Cuentos Sufis que nos transforman
en barriletes mahometanos
en tersas mariposas islámicas
del color de las manzanas
y entre hordas de camellos
nos hacemos dromedarios.

Besar a Dios
es besar el piso
y besar tus manos.

421



aprender a cuestionar
las cosas importantes.
las que nos duelen
y culposamente defendemos
debajo de las sabanas
en noches en las cuales
la culpa nos repiquetea
cómo lluvia
en techo de chapa.

420



estamos escapando de este mundo a chorros
nos morimos de a toneladas, cada segundo,
mientras médicos nos hacen correr
corriente por el pecho.

nos morimos a chorros
mientras los mastodontes
devastan sus muelas
rompiendo promesas
yo escribo poemas
y vos saboreas
licor de eternidad,
visión del masallá.

419


detrás de las nubes
la luna juega a viajar.
Imponente nos engaña
mientras las mareas cobran bríos
los ríos se desbordan
y las hembras rompen vasos
rompen bolsas
nacen niños
que nos mostrarán
el camino hacia adentro
de los números perfectos.

detrás de las nubes
la luna vigila
a todos los fantasmas
que por esta noche
están tan cerca.

418



tocar las fibras
e ir poco a poco
tornando los rasgos.

volver a la fabula real
hacerte sentir
la lluvia de mariposas.

Como si fuera fácil
y los ángeles estuvieran acá
sentados enfrente nuestro
en este colectivo
en este autobús.

como si fuera fácil
como si la beatitud
no fuera un ingenuo ideal maravilloso.

estos tambores son
los que te tienen que hacer llorar
hasta que la garganta te duela
y ya no puedas pensar.

y lo único que puedas ver
a través de la seda de las lágrimas
sean santos por todos lados.

417



Nadie quiere unirse
a mi circulo secreto.

Mi secta carece de adeptos
mi dogma no atrae valientes.

Que potencial puede brillar
en medio de los bebedores de cerveza
de los fumadores de tabaco
comerciantes del sexo ahogado.

jinetes del NO infinito
que eternamente deciden dejar cerradas
las puertas de la bienaventuranza.

vos miras el cielo desde tu ventana
preguntándote por los misterios que amparan
los astros que van dibujando deidades persas
y tus hombros se encojen
un poco por la brisa
un poco porque no te importa
y otro tanto porque
los hombres te cansan.
extrañas tanto al niño que fui.

416


que tanto pueden
hablar de eternidad
cuando ya no son el viernes
lo que el jueves fueron.

eternidad
anzuelos en nuestros párpados
senda que corre en medio del cañaveral
y buena educación
la eternidad es mas que nada
por favor y gracias.

viernes, 2 de marzo de 2012

415


a tu magra sombra me refugio
arbolito callejero
tan pequeña intimidad.

tan flacas son tus ramas
tan ralo tu pobre porte
que casi no les importas
a los que ves pasar.

pero inmutable
en las horas de la tarde
con tu sombrita das consuelo
y me cubrís del vendaval.

no hay titulo que preceda a tu nombre
mas el invento por el cual
te llaman algunos hombres
que visten guardapolvos blancos
en el laboratorio
y la universidad.

para mi flaco Lapacho
víctima de los bípedos
que te quieren cortar,
para mi no hay consuelo
si te arrancan de esta tierra
si me destierran
de tu cara hermandad.

son tus ramas el esfuerzo
de la pacha pariendo sueño
en el medio
de la ciudad.

vienes con tu encanto y con tus leños
a traerle a esta jungla de cemento
una jungla de verdad.

414


A veces esta bien que los mensajes no se manden
que queden retenidos por los cómputos
siendo solamente ceros y unos.

La mayoría de nuestro ser es vació
y vivimos lo que creemos es la vida
preocupándonos por nuestra materia.

A mi me interesa mas la muerte
ella hace que seamos aún
menos de lo que somos
y paradójicamente
nos hace ser
lo que somos en realidad.

Todo es zen en este jardín
las piedras, los pinos,
la navidad y mi vida
dando vuelcos inesperados
mi vida.

413



La languidez de tu cuerpo en la cama
tu brazo que no puede estirarse
en medio de la humedad que nos enmaraña.

Febrero es así con las almas.

Nadie quiera dar excusas pero
igual nos debatimos entre el verso y la prosa
tratando de que las explicaciones
se hagan valer por si solas
y que pocas palabras basten.

Quizás mover una mano un poco,
señalar un cajón,
hacer el gesto de una llave.

Febrero es así con las almas.

Supongo que la parte mas difícil de contar
es la serpiente de mil bocas
salvando al ancho estrecho de gibraltar.

412


Me desgarro el alma pensando
que quiero educar,
quiero educar como loco,
volverlos a todos sensibles.

Que lean todo esto y sientan
como las palabras se mueren
desaparecen y no las podes tocar más
y no podes estar más con ellas
porque lo que pensaste que eran
se esta descomponiendo
en un cajón
en chacarita.

Me estoy volviendo loco
y me estoy quedando sólo
pero quiero educar,
sutilizar,
hacer crecer la sensiblidad,
dejarlos a ellos morir bien,
aprender a morir de una vez,
quiero enseñar a morir también.

Que lloren cada ritmo
como el recuerdo sutil
de una melodía extraña,
la canción de un campamento
que escucharon sólo una vez.

Recrear y gatillar y hacerles mierda el cerebro
romperlos a todos, hacerlos mierda con letras
romperles las rodillas con palabras
martillarles los putos miedos,
las putas inseguridades que no nos dejan
morir bien, morir en serio.

y no me sale y no me sale
esta trabado, titubeando en al puerta
no se anima a salir corriendo.
Tengo mucho miedo
de que lo que queda se rompa
pero me muero de ganas de romperlo.

Cagar a piedrazos a la cristalería
que tenemos en el corazón,
romper todas las cajitas de vidrio
que guardan recuerdos pelotudos
de gente que se esta muriendo igual que uno,
dejar que se vallan de una vez por todas
que se valllan bien a la mierda todos los fantasmas.

Quiero ser el mejor exorcista del mundo
bien fuerte abrir a los corazones al medio
y chuparles los miedos con los labios,
y escupirlos con bronca,
quiero matar a todo lo que queda de mi
vaciarme por completo,
necesito de ustedes para destruirme
para remover las falsas ideas
y volver vacío y solido,
como un jodido cuenco tibetano
y vibrar taaaaan fuerte
que lo escuchen en todos lados.

miércoles, 8 de febrero de 2012

411

donde el álamo cruza las aspas del viento
intento poner versitos atados con cinta bebé.
dos nudos y ya están de su majestad a la merced.
mientras las muchachas buscan la forma nueva
buscan la manera de atarme a mi a sus pestañas
de hacerme sentir sus novedoso cariños
todos los ciudadanos juegan a ser niños
inventan con sus manos antiguos ritos
juegos circenses simples
y atracones de golosinas.
comen pompeyas de chocolate
catástrofes de pochoclo.

donde descansan las palabras tengo una carie
en ella los microbios se alimentan
intentan con sus dientes comer mis dientes
comen restos de berenjena
y restos de calcio.

donde pelean los valientes no hay ninguna guerra
pero la sangre corre a chorros de todas formas.
asienten los alumnos en el colegio
treinta y tres cabezitas dicen: si maestra.

donde mueren los poetas sólo queda el silencio
se callan la música y el ritmo y el volcán
lo congela todo con sus cenizas heladas;
pero un silencio bello como cisne de azúcar
un silencio que es eco de la palabra.

las muelas
mientras tanto
duelen tanto.

410

ella es un poco linda
su rostro un poco tierno
me recuerda a cosas chicas
en las que los chicos pensamos
cuando nos gustan las chicas.

me recuerda a las pastillas yapa
me recuerda a mis botines
me recuerda a las frutillas
y al olor de los gomines.

ella es un poco simple
cuando sonríe el mundo brilla
me recuerda a las cosas grandes
en las que los chicos pensamos
cuando nos gustan chicas grandes

me recuerda a los bosques
me recuerda a un balde de helado
me recuerda a los relojes
y a a la piel de los duraznos.

ella es un poco torpe
cuando corre se tropieza
me recuerda al colegio primario
la veo jugar al handball
en el patio un día de lluvia
con el equipo de gimnasia
con la gracia de un pino que se cae
besando el aire desde lo alto.

me recuerda a Demeter
me recuerda a Dios
me recuerda a la nieve
y al olor de los jazmines.

ella es un poco loca
cuando llora la lluvia calla
me recuerda a las princesas de los cuentos
en las que los chicos sólo vemos
mujeres que no sabemos bien como amar.

me recuerda a mi primaria
me recuerda a mil consejos
me recuerda que tengo que dar las gracias
por ser un piojo
y vivir entre su cabellos.

409

¿Querés que te diga que hay una luz,
un lugar hacia el cual todos vamos?
¿Que todos somos Dios y no existe nada malo?

No puedo, no puedo y no puedo
porque no me gusta mentir
para que la gente mala
tenga la conciencia tranquila.

No puedo, porque principalmente
no me acuerdo, no me acuerdo.

Sufro una amnesia de barrio
que lejos de ser una psicopatología
es un temporal terrible y místico.

No recuerdo cómo era la vereda de tu casa
ni la panadería dónde compraba
las medialunas para el mate.

No me reconozco en mis retratos
pero ahí estoy en las cámaras
guardado del paso del tiempo.

No puedo recordar casi nada,
y lo poco que recuerdo es tan fútil
cuál es la utilidad del aprendizaje
si todo se pierde.

No recuerdo el nombre de mis maestras
ni siquiera la de cuarto grado
quizás si su voz un poco
pero seguro la estoy inventando.

No me acuerdo el nombre
de mi primer peluquero
no recuerdo que edad tenía
la primera vez que fui sólo.

No me acuerdo de la primera paja
ni del segundo beso
ni del primer asalto.

Cuando uno no recuerda
es entonces necesario
pensar un poco en la membrana
en el límite que separa
lo espurio de la verdad.

penetrar en la realidad
escuchar el chisme de las estrellas
que se esconde en estos números
que escribís en la oscuridad.

todos los mentirosos
me miran a los ojos y me dicen:
"yo se lo que fui en mi vida pasada"
y yo ni siquiera recuerdo
mi última muerte.

408

Tal como arriba es abajo
repite el Hermes de abajo
lo que dijo el Hermes de arriba
reflejándolo perfectamente.

Entonces si decir es repetir
lo que otros ya dijeron
en esferas mas excelsas
por qué no decir lo mismo de "replantear"
por qué no pensar que otro ya lo replanteo
y vio la arista que uno esta por mirar
y ya se encargo de hacer jugo
con los limones que la vida le dio.

La vida es la repetición constante
de una única historia que dos viven,
la separación eterna de dos amantes
que eternamente se reencuentran,
y para siempre se separan.

Ese es el secreto del diseño
el secreto del arquitecto
el misterio del artista

...del Masón no sé,
no se me esta permitido opinar.

407


"Y sin embargo todo el mundo quiere respirar 
y nadie puede respirar; y muchos dicen 'respiraremos más tarde'. 
Y la mayor parte no mueren porque ya están muertos".
                                      -Mai '68


Andan en moto sin casco
por los carriles del metrobus
llevando a chicas borrachas
hacia lugares oscuros
dónde pueden hacerles
lo que ellos quieren.

Monstruos de cuento.

406

Anoche me besaste de nuevo
mientras el agua hirviendo
caía del cielo para levantar
el polvo de las baldosas.

Anoche me dijiste algo encriptado
"nos vemos el sábado y te explico",
comienzo a pensar que tu novio
no existe.

Anoche todo se continuaba
como la segunda parte de la vida,
como si reencarnáramos oníricos
para seguir divirtiéndonos
como sólo nosotros sabemos.

Anoche bailábamos el mismo vals
el mismo que bailan las estaciones
y me preocupaba por preparar un final
mientras besabas mi cuello
y me susurrabas al oído,
que no debo finales,
que aún no empecé a cursar.

Anoche abracé la locura
pensándote aquí cerca de nuevo
dulce fantasmita perlado
sueño de una noche de verano.

Anoche te soñé una vez más,
mientras daba vueltas
en las sábanas húmedas
del febrero porteño.

miércoles, 18 de enero de 2012

405

Preguntame si me voy
entonces diré que no,
que me quedo yo aquí esta noche
a ver a los mostros del pueblo
a buscar los duendes cerca del arroyo
bajo el puente donde todo tiene
el color de un gris cansado y viejo.

Preguntame si me voy
entonces te diré que no
que me quedo a buscar a la china que me chamuye
que me venda los yuyos para el amor
y que me venda el amor después de los yuyos.
que me susurre al oído después del pecado
que todo es cierto, cualquier gualicho,
cualquier embrujo es cierto
que la magia es ciencia.

Preguntame si me voy
entonces te diré que no
que me ausento un día tan sólo
me voy a llevarle flores a la virgencita,
a rezar un rosario de frutillas
a reir un rato.

Me voy tan sólo un día al pueblo
porque para creer en Dios,
primero hace falta
comprar las velitas.

404

faltan monedas para la una
faltan aun mentiras para la una
tenemos tiempo todavía
para hundir nuestros dedos
en el misterio
en la cacofonía
en la materia.

Tremendo tango y termina siendo
al final tan simple y tan tonto:
tantear los bolsillos
en busca de algo redondo
para insertar en tu pecho
y darte vida de nuevo.

viajar adentro de los bolsillos
y encontrar un pedazo de carbón
y dibujar un circulo sobre tu frente
un círculo sobre tu cuello
un círculo sobre tu vida
un círculo sobre tu vientre.

darle al fin a tus brazos
a tus brazos y a tu espalda
una infinita eternidad redonda
un tiempo último.

Permitirte encontrar en mis ojos
a tu propia mirada mirándote
mirá dentro de mi,
a tus vivos y a tus muertos
y entendé de una vez por todas
que para volverte inmortal
primero hace falta
dejar de nacer.

403

Fiel al tiempo del silencio,
que me obsesiona firme
y se pasa lento,
escribo.

Una rima aniñada,
la búsqueda de la parola perfecta,
de el idioma del Dante.

Me siento nene hoy buscando,
me sentí niño que ya no es hoy
que ya es tarde.

Y la busco, la busqué,
al tiempo no lo entiendo.

Enfermo y obnubilado
busque a la palabra
en cada palabra del actor
en cada película lenta.

La zamba de lo eterno
que me obsesiona y me hace ir
al templo del sol los domingos
para enamorarme siempre;
pero se disuelve rápida,
se me escapa ágil,
toda certeza de perfección.

y lo busco, lo busco
al tiempo perdido
a la sombra de las muchachas en flor,
en cada silencio del príncipe,
También en la cara de flaubert,
no en sus libros.

En sus bigotes,
sus bigotes de capo,
de flaco que entiende.

Como el señor de la librería ocre
que también entiende un poco
a la milonga de los 4 minutos,
que se sale corriendo de la radio
antes de que se terminen las pilas
al chan-chan y al fin
a la palabra FIN escrita
con letras grandes y blancas
sobre un fondo negro e inmenso,
que se parece tanto al cielo.

402

Escucho esta noche
el bramido del fantasma entre los pinos
lo siento espiar mi desnudez,
hurgar en mi falencia,
notarme la carencia
y besarme los errores.

¿Con qué intención ha vuelto?
¿Por qué razón mi negra?
¿Qué querrá esta vez?

Quisiera comer tus pies
para que no te vallas nunca
y me protejas de la sospecha.

Que me protejas a mi
al adulto decidido poeta
por causas de fuerza mayor,
que no guardar rencor
pero muerto de espanto
esta esta noche.

Es que creo en todo
es ese mi pecado,
seguro ese me condenará;
me hiela la sangre
la opinión del espectro,
no cumplir sus espectativas.

Y es que se que a veces escribo muy mal
pero como un boludo pienso
que Disney tenía razón
y que si sigo mi corazón
algún habré de hacer
aunque sea éste postrero.

Mi consuelo es que vos estas ahí
enroque de rapsoda,
barda bardera,
para decirme:

Que no existe el aparecido juez
y es sólo el viento bailando en los árboles
el ruido que escucho;
el resto lo invento.

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ojos verdes quién te trae
a esta antesala de la jungla
quién te dijo que vengas
y que inundaras de fuego
las casas viejas
en las que vivimos.

Piel de oliva
verdad mestiza
casi mentira.

Aún es temprano
no despunta el alba de mis años
no madura el fruto de mis manos.

Aún no llegan los rescatistas
los pacientes esperan pacientemente
y los impacientes ya se han ido.

pero todos gustaron un poco
del caos de tu belleza caoba.

y entre los pacientes
quedo yo solamente atento,
atento a vos preguntándote
¿a vos quién te trajo acá?

A esta estación destartalada,
a este pueblo dónde somos cien
pero somos dos, yo y vos,
y los burros por delante
nuestro,
pastan.

¡Hay ojos verdes!
Me matan tus ojos
aquí en Lima,
me matan...
limón.

¡Hay hembrita haitiana!
¡Caribe perfecto!
Virgencita de Itatí
monzón de milagros.

No me intereza quién te trajo a este mundo
vamos juntos hacia dónde vallas vos.