382

buenas noches
tímido glaciar gigante
arenero con piojos
máquina de fabricar mortales
vengo a visitarte y contarte
que me gusta bastante cantar
y me empeño siempre en vivir.

vivo casi siempre bárbaro
vivo casi siempre libre,
sólo ellas a veces
me duelen un poco
me molestan, me pican.

yo las muerdo entonces,
las mastico como sugus
como sugus confitados,
como el súmmum de lo errado
nunca puede ser un acierto
ellas están ahí para recordarme
que nos morimos de a poco,
que somos polvo
y nos lleva el viento.

siempre ahí recordándome
que besarlas es un juego,
mirarlas hasta morir,
mirarlas hasta que se gasten
o ellas o mis ojos,
letras que son como las piñatas...

me asustan y me encantan.

buenas noches simulacro de corazón
parte linda de la canción que nos gusta
maquina de hacer mortales
hembra libre haceme varón,

un cuarto de mascarpone y sambayón
primero te pido perdón
por la forma en que me presento
perdón por el atrevimiento
a estas horas de la noche,
y el resto de las excusas de siempre
la mar en coche, los ríos en moto
y los adolescentes en bicicletas.

es que cuando quise buscarte no estabas
y cuando estuviste no te quise.

mi nombre es Martín
y aún no he muerto.
juego todo el día
intento vivir con honestidad
y escribir poesía,
vestirme de bosque
descanso durante la noche
descalzo durante el día
y durante la tarde también descalzo
como sandía y pienso:

en las compañeras del secundario que tienen muchos hijos
en los muertos del hospital
en los partidos de metegol que gane haciendo trampa
en los muertos recientes
en los trabajitos del prescolar, resabios de dulzura
en los muertos del año pasado
en los nombres de las tortugas ninja
Rafael, Miguel Ángel, Leonardo
y siempre me falta uno.

en mi amiga muerta

en la vez que nos peleamos
en los tíos muertos
en los dos días que no nos hablamos
en las tías muertas
en el abrazo reconciliatorio
en los caracoles muertos por las ojotas
en las fechas de los parciales
en los abuelos muertos.

todos ellos tan jóvenes incluso los viejos
dibujados con plastipinturitas jovi
en hojas canson color moco,
en tests de psicopedagogas
que se llaman Mirtha
que te preguntan con quien vivís
y llenan una planilla.

todos ellos
se fueron de aquí para allá
y aún los pienso
porque se murieron hace poco
porque siempre es poco.

duermo algunas noche
y los recuerdo a todos
y la recuerdo a ella
con los labios pintados
con los sueños intactos
y me derrito como si fuera
azúcar bajo la lluvia
y miento

porque durante la noche no duermo
escribo durante la noche
descanso durante la tarde
descalzo durante el día no escribo
escribo durante la noche
es mi abrigo en la locura de las horas
de los hombres, las teorías y los sueños
que de piratas siempre quedan tesoros
que de santos siempre quedan milagros
y de crímenes siempre quedan testigos.

buenas noches simulacro de corazón
me desnudo enfrente tuyo brillo dorado
pongo peso en mis orejas hasta que se rompan
pongo sangre en mis entrañas hasta estar vivo
que si pienso es porque temo no poder hacerlo
que si sueño es porque calderón tenía razón,
que la vida es sueño y todos sueñan lo que son,
que si recuerdo a Dios es porque nos hemos conocido,
todos nosotros hace tiempo
leyendo versos en otras pampas
versos en guaraní y mate en guampa
versos en la boca
versos en el cachete
y muerte todo el tiempo
muerte todo el tiempo por todos lados
y yo sigo viviendo.

vivo hoy por el viento
que mañana nacemos nosotros al mar.
nos bautiza el barco su majestad
y zarpamos en busca de polen.

brindemos hoy con miel en mil copas
empalaguémonos de dulce dolor
que las distancias sean infranqueables
que me hables sin hablarme
y nunca te calles
y no te mueras
sin decirme a dónde vas.

besame con versos,
convertime en un beso.

bardiemos hoy que hay luna llena
que los bardos se enorgullezcan de nosotros
que nos canten sus epopeyas
que nos prostituyan sus poemas

que Max Ernst se levante de su tumba
que Tristan Tzara nos mire desconfiado
que Salvador Dalí...siga muerto
Dali me cae mal y me da miedo.

brindemos hoy entonces
mantengamos nuestras mañas
transemos y traguemosnos
los trabalenguas.
hoy por la calma
mañana por los besos brindemos
con agua de montaña
y mentiras de antaño

mañana por la mañana saldremos del puerto
y la gente que comprara miñoncitos no sabrá que paso
mañana por la noche nuestro barco se hundirá
y la gente que compro flautitas no sabrá que paso
pasado mañana por la mañana
amaneceremos ahogados.

brindemos y bardiemos
porque nos quedan bocha de vidas
y aun vamos por el nivel 3

todavía quedan rejas
quedan plantas carnívoras.
quedan el nivel del fuego
y el de la nube que tira pinches
quedan dos malos
y el castillo de Koopa.

todavía queda gente descalza
que tiene que morir muchas veces
en lugares distantes
con caras distintas
antes de nacer
finalmente en serio.

brindemos y bardiemos
porque la muerte no existe.

o mejor tomemos mate...
"yerba no hay"
me decís y reís
y me invitas a cojer.

y hacemos versos
y nos damos besos
y fabricamos mortales.

¡Donatello!

381

quiero creer de adeveras
quiero crecer bien
y parecerme a los nenes.

quiero enamorarme de un árbol
quiero besar a la tierra
y llenarme la boca de pasto.

quiero servir a los hombres
quiero cuidar a las vacas
y beber té esta tarde.

quiero que las hormigas jueguen conmigo
que las arañas me piquen
y decirles que esta todo bien.

quiero tatuarme leones
quiero escribir mi testamento con crayones
y dejarle al viento polvo.

quiero pensarte a vos
quiero olvidarte con el tiempo
y quiero recordarte en el momento indicado.

quiero morir en Vrindavan
quiero que cremen mi cuerpo
y que tiren mis cenizas al Ganges.

380

en mi jardín corre un vientito hermoso
en la calle hace mucho calor
pero en mi jardín corre un vientito hermoso
porque deje encendido
el generador de condiciones paradisíacas.

hoy es un día hermoso, lo saboreo mucho
lo guardo un poco para cuando vengan
las frías mañanas de lluvia en invierno.

Se despertó pensando que era domingo
pero redepente le dijeron que no,
que era sábado;
así de feliz me siento
en este día hermoso.

voy a tomar mate.

379

planeo sobre un recuerdo
sobrevolando las altas cumbres
y sobrevalorando la espiritualidad.

si no me agacho rápido
me corta la cabeza
y si me cortan la cabeza
ya no puedo pensar.

y pensar es necesario
y sentir es necesario
y negar la mitad de la peli
es una tontería.

planeo un día desaparecer
pero aún así seguiré escribiendo
hasta que me leas.
planeo con alas invisibles
salto sobre abismos insalvables
y planeo mentirte
hasta que me creas.

378

me esfuerzo algunas camas por recordarte
adentro de ciertas lluvias quiero
revivir las lluvias que nos mojaron.

me acuerdo de una vez que vomitabas
y de una vez que lloraste
y lloraste y tenías miedo;
Me acuerdo de otra vez que vomitabas
y de cuando nos vimos de nuevo.

después de Europa
después del tiempo
hicimos el mejoramor.

377

tan tontos todos
se pierden de sentir el pasto
de besar las hojas
no ven las flores
que son los ojos
de algo tan sagrado
como los pajaritos,
tan misterioso
como gatas peludas,
tan increíble,
como las excusas.

376

Seamos raíces fuertes,
arboles fuertes.
Lleguemos bien alto
y toquemos el cielo.

No nos volvamos
uno-con-el-todo
mantegamosnos separados
para adorarlo desde aquí
relamiéndonos el amor
aprendiendo a servir.

375

saber que plantas son medicina
que arte es medicina
saber como curar.

ver la medicina en el hombre
ver la medicina en la jungla
aprender el arte
saber como curar.

ver la medicina del alma
ver que el alma cura
a la locura del ingenuo
que se enferma porque no canta
porque cree no ser planta
y corta sus raices
y sufre.

ver la medicina en la jungla
la medicina en el arte
saber como curar,

convertir al temporal
en gualeguaychú.

374

la poesía es un animal,
es meterse en el misterio,
un jueves por la noche
una siesta a la intemperie
la elección de la canción.
la poesía es un ritual,
y también los versos que
en el se recitan.

la poesía es un ave
es encontrarse en algún lado
llorarle a la luna
pedirle ayuda a Zeus
a los gritos, llorando.

la poesía es un-sin-razón
un amor sin corazón,
un absurdo, un sinsentido,
un vano esfuerzo enajenado,
una altanería presuntuosa
o una ingenuidad increíble.

la poesía se sonroja cuando
ve al águila vibrar en el cielo
cuando ve al sacerdote
sacrificar en el sagrado fuego
y el fuego es la única religión
y Dios viaja en águila.

entonces la música tiene alas
la hace el viento
la hace el tiempo
y se llama Garudaji.

373

veinte delfines llegan
a un punto y a-parte
y no saben si continuar
(pero continúan).

están asustados porque entraron al río
se tomaron el tren hacia el interior
se alejaron tanto del mar.

perdidos en una página
en una hoja de papel
en una tarde de viento

en una piel que no siento
en un caribe inexistente
y ya son dieciséis.

372

Me despierta la guerra
el sonido de las caracolas
las hordas saliendo del hormiguero,
me despierta la guerra
y yo sigo soñando.

Me muero de miedo,
me muero de miedo y se turba todo
me confundo y no soporto
un minuto más de este tormento,
porque entre las caras
veo sus caras
veo mis caras
y a toda nuestra estirpe.

me vuelvo loco de a poco
y no entiendo
que es lo qué siento
cuando al miedo siento.

por qué pelear
por qué este mundo
por qué matar
nada me importa nada
y me cansa el titubear
mi cabeza va de un lado al otro
y trepan oscuros los esperpentos
por dentro de mi piel
viven los monstruos
juegan las dudas
brillan excusas.

371

tan toscos son estos versos
que no me alcanzan las horas
para peinarlos con gel
ponerles el guardapolvo
vestirlos con prolijidad.

siempre se me hace tarde en la tarde
y se me nace de cualquier lado
la noche demasiado temprano.

que cadencia, que oscuridad
que osadía es esta
que de la ola
siempre quiere ser la cresta
y de la primavera las flores
para enternecer a los estudiantes
embarazarnos todos
el veintiuno de septimbre,
y parir a los futuros
asesinos del imperio.

después la pregunta:
¿Por qué escribir?
porque todo es juego
y las palabras son parte
alguien me las dicta
desde un lugar que
nadie puede entender.

370

me contengo las ganas de comerte las pestañas
de comerme tus deseos, tus sueños, te sueño.
en la radio se escucha que hubo
un derrame nuclear de alegría
en una isla del pacífico
que siempre esta
bastante atareado.
bajas vos y a mi me queda una mano en la pera
y a el le quedan las dos manos
y yo ya tengo todo calculado
para hacerte ganar
este terrame terrame
te sin te san
terrame terrame
te pum, bajá!

(que cuente Matías,
que yo quiero
esconderme con vos
y sentirte cerca.)

369

mugre debajo de las uñas
me las corto
y nomás crecen un poquito
vuelve a aparecer
la mugre debajo de las uñas.

entonces pienso en los surrealistas
y pienso en los dinosaurios
y me parece estúpido que hayan
desaparecido hace tanto
si alguien me dijera
que se extinguieron
hace diezmilaños
le creería de una.

y no encuentro el alicate
por ningún lado
y me distraigo
y me olvido
quien soy.

368

se alzaron tantas estrellas
aparecieron de la nada me dijeron
los que corrían a la terraza
paa ver que pasaba
para creer porque querían
creer en algo.

aparecieron asi, de un momento a otro
salieron desde el centro
dónde la tierra esta humeda y tibia
y pasaron a través de las baldosas azules
y los psicoanalistas tubieron trabajo.

perder el miedo a volverse loco
puede crear cosas maravillosas
y las veintiún diosas
renunciaron todas ellas
a la eternidad por amor.

me cuentan los pajaritos que las ven de cerca
me cantan los árboles que sienten
sus besos a veces.

367

no estoy huyendo de nada,
sino que tengo una galaxia atravesada
acá en el medio del pecho
y no me animo a caminarla.

quizás la costumbre quién sabe
la comodida o el miedo,
las excusas de siempre,
el orfebre y el carcelero.

pero quiero irme mas lejos del castellano
más lejos hasta mojarme los pies
hasta mirarme en lo profundo
y dejar de hacer pie
en lo hondo de alguíen
que sonríe a lo lejos.

366

nacen mis poemas
hijos del tereré
hijos de la pacha
mis poemas tienen padres,
y cada tanto estrenan ropa
y juegan mal a la escondida
porque tienen miedo
que sus papas los reten
por ensuciar la ropa nueva.

pero ellos no saben
que don tereré y la madre tierra
los visten para que se ensucien
para que rompan su ropa
y terminen desnudos
y manchados
con las rodillas lastimadas
y casi casi
casi vivos.

mis poemas no son míos,
sólo vienen
a jugar a mi cuadra.