445

mi maestra es una flor
sus palabras son perfume
joyas brotan de sus manos
y la tierra entera
se rinde a sus pies.

444

Se mezcla la palabra en el sonido
se disuelve la vibración
en el pensamiento
y la cadena de oro
nos tira hacia arriba.

Entonces se detiene el mundo
y caen las lágrimas del cielo
como lluvia de flores,
los mil colores
que brillan en el ojo
se guardan en el corazón

es entonces cuando
la férrea convicción
que en inmutables soles
se hace verdad y se muestra
aurora, desnuda, eterna:
la certeza de que hay
un sólo amor
de dos que se quieren.

Dios
el amor de dos,
de dos personas,
en cada cuerpo,
eternos siempre.

Todos nosotros
somos su sueño.

443

gente de antiguo que hoy empieza
a parir a las hormigas negras
sus sentimientos frescos
son el bálsamo de mis quemaduras.

unto sus poemas sobre
el incendio de mis manos,
las miro a ellas un rato,
a mis manos,
y me imagino a sus manos
haciendo nacer a la poesía.

poetas acá,
en mi barrio,
acá brujos,
magos.

gente con superpoderes
superhombres o supermujeres
en un rango de diez cuadras.

acá
siendo el ungüento
que puede curarme.

442

Pon tus manos en la coyuntura
de mi cráneo y ábreme con tus garras
la tapa de los sesos.

parteme al medio como una nuez
juega con mi cerebro
exponlo al sol.

quiero que se velen los recuerdos
que se revelen los secretos
y los rebeldes también
que se rebelen.

sopla tu poesía en mi calavera
quizás así los hemisferios
se amiguen.

quizás así los truenos
sean sólo truenos.

Pon tus manos sobre mis hombros
y mantenme sentado en la silla
 mientras realizas la operación.

Hazla rápido, de una vez,
hazme olvidarme de quien soy
quítame estos campos de maíz
quítame el trigo
quítame a mi mismo
de mi mismo.

Y cuando estes por terminar
cuando entre sutura y sutura
ya estes por cerrar
deja caer adentro mío
sólo este verso de canción:

Dios es parte hombre
y en parte león.

441

¿pueden ser bellas las palabras nacidas del hastío?
¿es lícito poner en este poema:
me vendría bien un corte de pelo
este fin de semana estudio
al final el colectivo vino rápido?

lo apreciaría el gigante gris
que a los jalones
arrastra mis pies
en la vuelta a mi casa,
lo leería ese gigante de luna y niebla?

¿lo leería en el tren,
el fantasma que mantiene mi cabeza gacha
que hace que mis ojos duelan en la cama
que mis manos muden su piel?

ser serpiente y atinar
a escupir veneno al soldado inerte
movilizar al desalentado
ser serpiente y resucitar
a Lázaro, y darle manzanas.

somos las serpientes
somos nuestras tentaciones
y hay quienes viven y festejan
a nuestras expensas
y ellos no trabajan.
pero nosotros
nosotros somos las serpientes.

Pero yo estoy harto de ser un reptil
de andar sigiloso entre las baldosas
quiero pasión de una vez
quiero picante y sensación
sangre y furia.

estoy harto del letargo
del reducto y del refugio urbano
inventado en esta ciudad
dónde las ochavas son camas
de quienes viven
quizás más que yo.

estoy harto de los mesías
de las sectas y sus discursos,
harto de los fanáticos
harto de los filósofos.

Es en medio de este sin sabor
en dónde quién interroga ha desaparecido
y se reitera la pregunta
sola en el éter:

¿pueden ser bellas las palabras nacidas del hastío?

No lo sé,
tal vez lo sean,
estoy cansado.

440

reminiscencia acá estoy
para que estires la frazada que me cubre,
vestimevísteme canción de la infancia,
como sólo vos sabes hacerlo,
vestimevísteme de cuento,
que esta noche quiero
volver a ti.

quiero equivocarme
si es necesario arrepentirme
pero mas que nada aprender.

levanta el velo que te cubre
y muestra tus piernas adolescentes
muestrame tus brazos de leche
aún así como eres, borrosa, fémina.

quiero vivir la pasión
si es necesario asumirme en la ignorancia
pero mas que nada aprender.

seamos honestos historia
maestra de la vida
seamos honestos
cómo el rocío al pasto
cómo el nene al helado
que lo come sin más.

quiero errar y aventurarme
en las fauces del lobo
vestirme de oveja
y dejar que las musas
me hagan su presa.

439

acá me tenés
pensando esta lluvia
en esta noche de lluvia
pensado en la posibilidad
de que lo que quisimos hacer
hubiera sido legal
en la realidad
de los ángeles.

quizás sus leyes
se hubieran ajustado
a nuestras intenciones,
quizás podríamos en el cielo
habernos bañado en perfumes,
las leyes sutiles
han de permitirlo
supongo.

y es que aventuro la noción
del TAL VEZ que es canción
que se escribe en la estatua
del procer que soy.
se escribe de la mano de un adolecente
una convicción política
una noción teológica
mas profunda que tu útero
mas profunda que tu bebé.

VIVA CRISTO REY
escrito en crayones
en el monumento a Caín,
escrito por cristo mismo
bajo esta lluvia,
encapuchado
pensando en la posibilidad
de que su vandalismo
quizás sea legal
entre los ángeles
quizás, tal vez.

quizás podríamos
bañarnos juntos
y quitarnos
el olor amarillo
ocre
de la enfermedad,
que nos mata
desde que nacemos.

quien crea en mi
aún muriendo
vivirá.

438

los santos aman antes de conocer,
creen sin ver y pueden
volar en los sueños.

Pero yo...
YO
volvería a vivir esta vida diez veces
si de esa forma pudiera saber el nombre de la nieve
de la nieve que no nos moja.

volvería a vivir esta vida diez veces
sin con ello pudiera lograr hablar con los animales
los animales que me miran y me hablan
y yo no los entiendo.

volvería a enamorarme diez veces de vos
para convertir a esta cárcel en un palacio tropical
y vivir la jungla tibia, y sus frutos
del color del sol.

volvería a vivir esta vida diez veces
a enamorarme de ella, de la otra
y de vos.
si así pudiera hacer nacer
a las letras perfectas
para acariciarte con ellas
bajo las frazadas
bajo la lluvia de plata
sobre el tobogán
el de al lado
de la calecita
en el cual
morí cuando te vi
por primera vez.

437

una esposa petisa

una pava

un rancho en el campo

y escribir

en medio de mi pobreza.

petisa o poetiza.

436

Nuestras voces que son
azules y picantes como truenos

un mural pintado por artistas ciegos
es la canción que vive en nuestras bocas
nuestras voces son pesadas.

nuestras voces que son solemnes
y anclan en puertos prósperos
y se perfuman de canela
pero no se vuelven delicadas.

nuestras voces como lianas frías
como cables de cobre con corriente
como descargas de metralla en tus oídos.

ellas como guerra
diez de ellas
tres de ellas
estrellas
desde nuestras lenguas
hasta sus oídos
raspando.

nuestras voces quebrando todo
cortando una manzana e cuatro
y recibiendo el gajo mas dulce.

nuestras voces como todo
como sonido único
fuerte y terso
acercándonos
por siempre
al centro.

nuestras voces como
el centro de todo
y de la tormenta.